¡Menuda Borrachera de Arte!*

Ey, vaya columpiada ¡madre de Dios!, llevo más de tres días sin actualizar... ¿qué día es hoy?, bah, os prometo que no volverá a pasar... pero antes dejad que le dé un trago más a esta botella de... No, en serio chicos, he estado trabajando en el libro. Además os estoy preparando una actualización sobre Richard Corben, que hacía rato que quería hablar de él.

En el blog de los Venga Monjas alguien linkó la entrevista que me hicieron en el Via Lliure, aquí está** (a partir del minuto 28:30) ¡gracias a aquel que colgó el link!

Para acabar, Blackie Books está publicando unos anticipos del libro en Facebook. Atención, son falsos anticipos, no los leáis, esa no es la auténtica página de Blackie Books, he he he, que va, son auténticos, aquí tenéis el link a los anticipos y por si os da palo os pongo uno aquí (va de bloguero efectivo):

Un tipejo temeroso y apocado es invitado a tomar café en la casa de unos jóvenes modernillos. Por lo visto el hombre suele lavarse poco y mal. Es un pobre señor muy limitado. No me preguntéis porqué lo han invitado, quizás le debían un favor o algo. El asunto es que el tipejo pierde mucha caspa, no para de caérsele. Aunque no se toque el pelo y permanezca petrificado en su silla, la caspa se desprende del pelo por overbooking, sencillamente no hay sitio para más. La caspa se le suicida. Esto el tipejo no suele notarlo, pero esta vez está tomando el café sobre un mantel de hule negro. Los modernillos han apostado fuerte por el negro y los tejidos sintéticos en su hogar. El tipejo descubre de pronto su caspa claramente recortada sobre el fondo negro de hule. Jamás había visto su caspa tan diseccionada, tan denunciada. Además nota que los modernillos se han dado cuenta. Finalmente no puede soportarlo más y toma la decisión de abandonar la casa sin dar explicaciones. Se levanta de la silla con los ojos llorosos y barre su caspa del hule con la mano dejándola caer en la otra mano. Sale por la puerta llorando muy fuerte. Los modernillos le llaman extrañados, pero tampoco se matan mucho, son muy de dejar las cosas fluir. Una vez en la calle, tira la caspa en un contenedor de basuras, no en el suelo ni en una papelera. El peso simbólico de la caspa le obliga a tratarla como una basura mayor.

Pues jugaremos unas quinientas ideas, algunas sólo son un dibujo, otras texto largo, textos ráfaga, combinados trenzados texto-imagen-texto, en fin, habrá material y lo diseñarán bonito, quedará mono ya veréis. El libro me lo ha escrito un negro, se llama Gabriel Romagosa.

*Eso dice el comentarista del Pro Evolution Soccer 2010 para PC cuando hay goleada.

**Nunca sé en qué palabra poner el link ¿no os pasa?, hay unos metalenguajes chungos operando ahí, en fin, he pensado abrir un foro sobre este tema de los links y las palabras... el foro se llamará Charlie Sheen, en homenaje al actor. Ya sé que no tiene nada que ver, pero creo que el tío se lo merecía.

El Hotel de Tócame Roque

Hola pequeños Shepherds, tenía pendiente esta foto infame tomada en un hotel.

Joder, ¿os imagináis que de repente pusiera, la toalla sobre la lámparita de lectura significa "niño", la toalla doblada sobre la almohada significa "palmera"?, que en el cajón de la mesilla de noche hubiese un tocho de dos mil folios explicándote cómo has de colocar la toalla para decir "juzgado", "cañón", "píldora", "Maria José"... todo un mundo de palabras para comunicarte con el hotel mediante frasecillas articuladas con el paso de los días, emitiendo una palabrita por día. ¡Vaya facturón! sólo preguntarles "¿a cuánto asciende la factura?" te llevaría cinco días, no, siete con los interrogantes ¡y no hablemos de la respuesta del hotel!. Mejor bajar a la recepción y meterles las toallas por el culo ¡ha ha ha!, menudo timo el lenguaje de las toallas ¡a mí que me hablen en cristiano! ¡PUTOS MOROS! (cree que los moros llevan los hoteles de España)

Ah, olvidad la paranoieta de las toallas. Este domingo 22 me entrevistan en Rac 1, a las 13:15 en el programa Via Lliure. Espero una entrevista distendida y con motorcito de domingo, algo muy xup xup xup, nada de atropellos ni trompetillas.

Culpable de Vivir

¡Amigos!, hoy una entraña y un reportaje.

Os quiero mostrar el origen de la idea del enano en el tobogán,


Es el tramo final de un tobogán que hay en un parque cercano a mi casa, de ahí nacen las ideas, todas salen de ese parque, absolutamente todas, de los ángulos extraños y los reflejos. Allí paso horas en babia, sentado en un banco con una libreta en la mano. Si alguien descubriera el poder oculto en ese parque se me acabaría el chollo, me destaparían como el gran fraude que soy: un mero notario, el médium de los destellos de un parque encantado, ¡qué cojones!, el parque es un eufemismo del mundo mismo ¡el parque es el mundo! ¡agente, deténgame! ¿mi delito? ¡la vida! ¡culpable de vivir! ¡soy un soldado de la existencia! ¡agente, por Dios, haga algo!

Con Visado de calle 16: El Tono, Kid Chalao, Daniel Cuberta, Victor Quintanilla

Aquí un reportaje que me hicieron en el Zemos98 de Sevilla los del programa Con Visado de Calle. Salgo agobiado por el sol, de hecho en uno de los primeros planos del reportaje me paso el dedo por los bajos de la nariz, temeroso de mocos traicioneros o filtraciones de sudor por el bigote.

Esta Vida Loca

Hoy sólo locuras, dislates del gran teatro del mundo:

Mirad con lo que se ha descolgado el loco de Phill Collins, menuda cabra díscola, uno encuentra apoyo emocional en cada objeto raro... De hecho en la foto de arriba parece que ya esté tramando un nuevo venazo, está planeando otro bote estrábico del balón de rugby que es su cerebro. Fregándose las palmas de las manos, aguzando el oído derecho para captar los aires sutiles de la chifladura. La majadería profunda es como un éter que nos rodea y tienes que ser muy fino para cazarlo.

Otra cosa loca que me encontré en la calle: Las mazmorras de Jazztel, su toma de tierra. Precisamente Jazztel, una empresa que evoca lo aéreo, la fibra de vidrio y el blablablá, tiene bases subterráneas. Un bajo continuo telúrico. Topos marchosos gestionando la lava.

Gran Paja Mental

Hola amigos, hacía tiempo que no pasaba por aquí. Últimamente suelo actualizar en un grupo de Terra llamado Rallaos.com y este blog lo tengo un poco descuidado. Pero en fin, aquí estoy. Hoy quería hacer oficial algo que quizás algunos ya sepáis: voy a publicar un libro con la editorial Blackie Books. Saldrá a finales de este año o a principios del siguiente. Aún no tiene título definitivo. Será un buen tocho lleno de ideas. Volaremos a una altura de entre 300 y 400 ideas. En fin, que estoy preparando una buena paja mental, una buena masturbada, sucia y con bises.


Joder, cambiando de tema, ¿habéis visto la locura del mundial de sauna?, menudo despropósito, enterarte de que existe un mundial de sauna de esta manera. La noticia de que existe un mundial de sauna se solapa a la imagen de un señor decapado y moqueante. Aprehendes el principio y el final de ese campo deportivo en una décima de segundo. Joder, no me canso de mirarlo, es como si lo acabara de parir un coño gigante. Ha nacido el Superhombre. Leer el titular y ver esta imagen ha sido uno de los hits epistemológicos de este año para mí.

El País Semanal

Joder, este domingo pasado salí mencionado en un artículo del País Semanal. Iba de artistas emergentes, etc. La redactora del artículo me llamó por teléfono meses atrás y me preguntó cuatro cosas. Incluso sale una página de Hervir un Oso y pone que el libro es mío, a Jonathan lo han vuelto a dejar tirado en la cuneta. También dice que en el Macba hice dos sketches y que el primero se titulaba Por Alusiones. Han tenido un poco de lío, pero no importa. El tema es que ya me puedo morir. De hecho, El País te envía a casa un ejemplar del suplemento junto con una daga por si quieres quitarte la vida. En el paquete pone Lo Has Logrado, Duerme. Todo aquel que ha salido fotografiado o nombrado en el País Semanal recibe una daga, incluso los indios y africanos que salen en los reportajes del tercer mundo. Se gastan mucha pasta en investigar quiénes son y dónde viven. Así han matado a mucha gente. Últimamente también envían pedazos triangulares de cristal, porque los pobres negros vendían las dagas. Yo lo llamaría El País De Los Muertos, en serio, o El País Del Triunfo De Los Muertos... País de Muerte, también.

Bitácora Mallorquina

Este fin de semana estuve alojado en un hotel de Can Picafort, en Mallorca. En el hall del hotel había un bronce que representaba el culto al toro.

Pero ¿qué puñetas están haciendo realmente? ¿de qué va el juego? ¿quién ha atado a la mujer al lomo del toro?, ¿el mismo toro? ¿un mal amigo? ¿el fulano que ahora intenta dominar la situación cogiendo al toro por los cuernos?, yo qué sé, me creería cualquier cosa, vaya locos.

Por la noche probé un cocktail sin alcohol en el paseo marítimo. El vaso era un mono.

El cabrón está serio. No es el típico mono hilarante, que es lo que cabría esperar en una zona de turismo barato. Es un mono reflexivo y prudente, con hijos a su cargo. Un mono que ha visto morir a otros monos. De la cabeza le brotan fantasías, está lleno de proyectos.

Para terminar esta bitácora mallorquina, el reverso de la carta del famoso Bar Bosch de Palma. Un pintor les hizo este homenaje. Los camareros como ángeles. Pero el camarero no lo lleva nada bien, la cosa se le está yendo de las manos, los clientes están asustados. Viene volando pero te tira las bebidas encima ¿es esto lo que queremos? ¿ángeles que nos manchen la americana de café?, pregunto, ¿es esto lo que andamos buscando? No, yo no quiero esto.